Mona Camaleón: Trapo feminista: ¡Querida amiga diego!

Mona Camaleón: Trapo feminista: ¡Querida amiga diego!

Iba caminando como siempre, mirando hacia el suelo como tratando de encontrar un billete de 50 mil botado en el piso, cavilando guevadas, viendo cómo mis pisadas de patota maricona me guiaban a mi casa luego de una tarde ajetreada de conversaciones, buena cara, peluquerías y trabajo. De repente, en cuanto cruzaba la esquina de mi barrio proleto, escucho aquella voz de travesti ronca que me acompañó en mi despertar mariquita, aquella morena grandota y fantasiosa que fue mi amiga loca, hija de panaderos, la galleta, el roscón, siempre tú, La diego. La cabrona me gritó desde la otra esquina “Loca”, “mona loca, ya no saluda”; en shock y sorprendida me boto a la calle y tomando aire para vocalizar aquel acento de señora chismosa, de loca digna y remolona , le grito “Ayyyy, más loca será usted”….Abrazos, picos, ojos brillantes, me recuerdo a mi misma andando con La diego, caminando por chapinero, buscando buenos polvos y manes espectaculares, aquellos que nunca llegaron porque somos refeas y nunca sentimos encajar en la norma hiper-gay, hiper-masculina del bom-bom fashion, que manda y da la parada en el mundo de las locas. No nos importaba mientras sonara “I´m slave for you” de Britney y pudiéramos mover nuestras caderonas de reina.

-         -   Ay amiga ¿cómo está?, Usted es una hijueputa, se perdió tan pronto entró a la universidad.

-          -  Marica, las personas cambian.

-            - Las personas cambian pero usted se olvidó de quién la hizo la marica que es.

Sentí el plomo de aquella bala-palabra que me entró por el pecho y me acribilló sin tener forma de esquivarla, responder o inventar una excusa. No sabía cómo explicarle a mi amiga La diego que cuando entré a la universidad a estudiar sociochimbadas tenía muchas expectativas, quería “cambiar”, me había hartado de ser la “loca del barrio”, la mona, la niña-mariposa, la Gayson del colegio. Ay marica, verle su cara de diva proletaria, de maricona orgullosa, con su indemne porte de draga en plena marcha LGBT, me hizo pensar que yo misma me fabriqué un closet, una máscara para pasar inadvertida, ser ese “gay serio”, estudioso y reformado, ese auto-flagelo, esa disciplina propia que cohíbe la partidita de tacón, la agudeza de la voz, la caminata de pasarela y la manito quebrada. Quería que papá se sintiera orgulloso, levantarme otro “gay serio”, un marido para conformar una linda parejita, hacer carrera y ser “respetable”, todo un marica asimilado, de esos que le son útiles al sistema, que no son corrosivos y quieren abdomen de gimnasio para irlo a mostrar en las noches de viernes para que se les queden mirando y no se sientan perdidos por no haber hecho el conquiste de la noche.

Amiga tengo que decirle que me hizo falta buscar en mi genealogía… que el nombre “Jeisson” me fastidia, que no debí haberme depurado tanto, haberme “purificado” en tanta miel heterosexista, que es empalagosa porque da seguridad, pero a fin de cuentas es asfixiante porque no deja respirar, no deja transgredir las fronteras, no permite la duda y le pone barreras a la mutación del cuerpo.

Hoy que la veo a los ojos y le miro sus pestañotas con rímel transparente pienso en su inquebrantable entereza de mariquita, su no miedo a la mano dura de su papá, su persistencia ante las burlas del barrio que me la mitificaron como la “loca de la panadería”, ni a la opresiva institución familia, ni al desplante elitista y masculinista del mundillo gay, ni a la sociedad en general enferma de género, enferma de binarismo. Marica nunca se lo he dicho pero usted es mi teórica queer favorita, tengo que presentarle a Gayle Rubin y su hermosa utopía feminista, una utopía con la que alguna vez soñamos pero que hace poco leí escrita en unas páginas: “El sueño que me parece más atractivo es el de una sociedad andrógina y sin género, aunque no sin sexo, en que la anatomía sexual no tenga ninguna importancia para lo que uno es, lo que hace y con quién hace el amor”….Creo que deliramos con esto alguna vez, brindamos en una esquina del barrio, en un parque, soñando con ver a su papá montado sobre tacones y con un delantal rosita atendiendo la panadería, los mecánicos machos del barrio con melenas decoloradas llevando a los bebes para el kinder y las monjas del colegio con bigotes y en caballo. Fuimos chicas, fuimos escurridizas, peliamos hasta el cansancio contra nuestros nombres de varón. Como aplaudo a La mona y La diego.

-Pero amiga, amiga, no le he contado, ahora soy La Trapo.

- Pero que nombre tan feo linda, prefería La Mona.

- jaja, es cierto, pero La Trapo tiene mucho de La Mona.

Ahora que camino en retrospectiva, creo que nunca había expuesto mi amor a los feminismos y a mis amigas lesbianas y post-lesbianas e hiper-lesbianas, que me han ayudado a no dejar morir a La Mona, a sacarla de los escombros, a construirme como diva descachalandrada, como princesita pobre de barrio popular. Lesbiana feminista, engendro de arepas, multitud encarnada, estoy contenta de poderte mirar a los ojos mi querida diego y continuar con la utopía de crear un barrio, un mundo, donde lo que tenemos entre las piernas o con quién follamos o como construyamos nuestro género, no sea un impedimento para crear alianzas, narrar otros mundos, inventar nuevos cuerpos y bailar Britney Spears. Adoro a mis arepas pues me hicieron un rebautizo de gueto feminista, me abortaron a otro mundo donde ya no tengo vergüenza por ser y hacer las mariposadas que hago, el feminismo que invento y las pasiones que me rebotan: Suxy, Dianita,Iityk, Maria Elena, Claudinchis, Cayita, bebe, diani pop, angelita, sylvi....  

Y lo adoro a usted pedazo de loca!

No más “Jeisson”, por ahora Soy La Trapo, la trans-pobre, que glamour!! y en mí nada la mirada inquieta, la fragancia potente de La diego que nunca ha declinado de ser una loca revolucionaria sin que ella aún lo sepa…

:D